Sie kamen mit Geschenken.
Mit vielen. Mit ausgesuchten. Mit liebevoll verpackten Aufmerksamkeiten.
Es war ein warmer, freundlicher Beginn. Und doch war da etwas, das in ihr zusammenzuckte.
Sie lächelte. Sie freute sich. Sie nahm alles an.
Und irgendwo unter dem Brustbein wurde es eng.
Später, viel später, würde sie verstehen, dass es nicht um die Geschenke ging.
Sie hatten einen Erfahrungsraum betreten.
Drei Menschen. Führung, Geführtwerden, Beobachten.
Fünf Minuten pro Rolle. Danach Reflexion.
Es war intensiv. Klar. Wach.
Eine der beiden geriet in Widerstand.
Ein innerer Impuls wie ein Pferd, das ausschlagen will.
Alles blieb langsam, bewusst, symbolisch.
Nichts kippte. Nichts wurde übergangen.
Es wurde gesprochen, gefühlt, integriert.
Und etwas geschah, das sie liebte:
Die Rollen fielen ab.
Die Titel.
Die Funktionen.
Das „Ich bin hier verantwortlich für …“
Für einen Moment war nur Mensch da.
Wahrheit.
Verbundenheit.
Das nährte sie.
Was sie jedoch nicht genährt hatte, war der Anfang.
Die Geschenke.
Nicht, weil sie undankbar gewesen wäre.
Sondern weil sie keinen Preis genannt hatte.
Sie hatte gedacht, sie würde es im Gespräch ansprechen.
Ganz natürlich.
Ganz professionell.
Sie tat es nicht.
Und am Abend, als sie allein war, kam die Enge zurück.
Brust. Solarplexus.
Ein alter Druck.
Warum sage ich meinen Preis nicht selbstverständlich, fragte sie sich.
Warum werde ich weich, wenn mir jemand mit offizieller Position gegenübersteht
und selbstverständlich für seine Verantwortung bezahlt wird?
Die Antwort kam nicht als Gedanke.
Sie kam als Bild.
Ein eingeschüchtertes Häschen.
Still.
Lauschend.
Bereit zur Flucht.
Ein Häschen, das gelernt hatte, dass Sichtbarkeit gefährlich ist.
Dass Geld Stress bedeutet.
Dass Macht kippen kann.
Dass Demütigung plötzlich geschieht.
Ein Häschen, das überlebt hat, indem es klein blieb.
Und dann musste sie lachen.
Weil da gleichzeitig die erwachsene Frau war,
die gerade ein machtvolles Rollendynamik Setting geleitet hatte.
Die Spannung halten konnte.
Widerstand begleiten konnte.
Reflexion moderieren konnte.
Und irgendwo in ihr rief das Häschen:
„Wenn du jetzt deinen Preis nennst, werden wir vernichtet!“
Sie lachte so sehr, dass die Angst ihren Ernst verlor.
Nicht, weil sie lächerlich war.
Sondern weil sie alt war.
Sie musste nichts transformieren.
Das Häschen durfte bleiben.
Es durfte warnen.
Es durfte zittern.
Es durfte gehört werden.
Nur entscheiden würde künftig jemand anderes.
Vielleicht sieht Selbstführung genau so aus:
Mit einer Hand auf der Brust.
Mit einer Hand auf dem Solarplexus.
Mit einem Lächeln.
Und einem Satz, der ruhig gesprochen wird:
„Mein Honorar beträgt X.“
Während das Häschen flüstert:
„Wirklich?“
Und die Frau antwortet:
„Ja. Wirklich.“
Und niemand wird vernichtet.